Chronique de Super bande de potes, de Smriti Halls & Steve Small.
Lire la suite « Super bande de potes »« Qu’on était bêtes ! On aurait dû voir que deux, c’est moins que trois… Parfois les choses s’arrangent si on s’y met à PLUSIEURS. À deux, c’est bien, mais à trois, c’est MIEUX dans certains cas. »
Smriti Halls & Steve Small, Super bande de potes, Sarbacane, 2022, p. 30.
Chronique de Les accords silencieux, de Marie-Diane Meissirel.
« Sur la pointe des pieds, je me suis glissée à ses côtés, me suis mise au piano voisin et ai repris avec lui les notes de l’Adagio de Bach, le seul morceau qu’il joue. Nous l’avons interprété à l’unisson à plusieurs reprises sans échanger ni regards ni paroles. Je devinais dans le jeu de mon père, derrière ces notes si familières, une douleur profonde. »
Marie-Diane Meissirel, Les accords silencieux, Éditions Les Escales, 2022, p. 67.
Lire la suite « Les accords silencieux »Chronique de David Bowie, de Ana Albero & Maria Isabel Sanchez Vegara.
Lire la suite « David Bowie »« David passait des heures à écouter les disques de son frère. Inspiré par le jazz et le rock, il se mit à écrire ses propres airs. »
Ana Albero & Maria Isabel Sanchez Vegara, David Bowie, Kimane, 2019, p. 6.
Chronique de Berlin requiem, de Xavier-Marie Bonnot.
« Berlin. Mars 1946.
Le cinéma aux armées, aux militaires américains envoyés en Allemagne :
Vous verrez de beaux paysages, ne les laissez pas vous tourner la tête. Vous êtes dans un pays ennemi.
Le parti nazi est peut-être dissous mais la façon de penser nazie, le dressage nazi et la tricherie nazie demeurent.
Quelque part dans cette Allemagne, il existe deux millions d’officiers, tous ex-nazis. Ils n’ont plus de pouvoir, mais ils sont toujours là et ils réfléchissent à demain.«
Xavier-Marie Bonnot, Berlin requiem, Éditions Plon, 2021, p. 252.
Lire la suite « Berlin requiem »Chronique de Tombeau du jeune monsieur de Cinq-Mars, d’Olivier Baumont.
Lire la suite « Tombeau du jeune monsieur de Cinq-Mars »« Au sortir de l’adolescence, il avait été placé auprès d’un souverain contre son gré, il était devenu sa plus grande passion, il s’était fait haïr de son ministre parce qu’il avait refusé d’espionner son maître, il avait été précipité dans des intrigues de Cour et dans une grande Histoire pour lesquelles il ne s’était pas préparé. Certes, il s’était égaré. Mais quoi ! Son jeune âge, la conviction que son roi soutenait ses projets de conspiration, les mauvais génies qui l’avaient entouré, tout cela devait inspirer un peu de pitié, tout cela méritait des circonstances atténuantes. »
Olivier Baumont, Tombeau du jeune monsieur Cinq-Mars, Arléa, 2021, p. 129.
Chronique de Nowhere girl, de Magali Le Huche.
Lire la suite « Nowhere girl »« Alors voilà, j’avais un truc sérieux : une phobie scolaire. Ça faisait encore plus maladie que dyslexie.
Phase 3 accomplie : je pouvais enfin rester chez moi. »
Magali Le Huche, Nowhere girl, Dargaud Éditeur, 2021, p. 49.
Chronique de Une histoire du Velvet Underground, de Prosperi Buri.
Lire la suite « Une histoire du Velvet Underground »« – Ce truc Loulou, c’est le nouveau nom du groupe !
– Le… quoi ? Le… Velvet Under… »
Prosperi Buri, Une histoire du Velvet Underground, Dargaud, 2021, p. 22.
Chronique de Opus 77, d’Alexis Ragougneau.
« Le violon, vaincu, épuisé, est laissé seul à macérer. D’abotd il bouge à peine. Il ne peut que reprendre timidement le thème intimé par les basses. Cette fois c’est bien fini pour lui, c’est du moins ce qu’il laisse à penser. Or la vie revient progressivement, sans que l’on sache quel fol espoir la lui a insufflée. Le violon solo finit par se relever, dégoulinant, hagard, et fixe l’orchestre faisant office de bourreau bien en face. Et pendant les cinq interminables minutes que dure la Cadence, il va se ruer à l’assaut, percutant la glace froide et transparente du silence, la couvrant de son sang, choc après choc, tentative après tentative, jusqu’à sombrer dans la folie de celui qui n’a pas d’autre porte de sortie. »
Alexis Ragougneau, Opus 77, Éditions Viviane Hamy, 2019, p. 103-104.
« Ils jetèrent des pelletées de terre sur les cadavres, et, à chaque nouvelle pelletée, c’était sa vision de l’homme qu’il enterrait. Quelque chose de nouveau, de monstrueux et de terrifiant prenait sa place. Ce quelque chose était en train de changer irrémédiablement sa représentation de lui-même, sa foi dans la civilisation et dans la dignité humaine. »
Mechtild Borrmann, Le violoniste, Le livre de poche, 2016, p. 105.
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Les chroniques de bonnes humeurs...
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Ô grimoire ! 